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dimanche 24 avril 2016
Il est des déserts
où les lézards, pour ne pas mourir de soif, lèchent leurs larmes,
où des insectes se désaltèrent de la rosée nocturne patiemment prise au piège de leur carapace,
où les serpents à la longue patience boivent les infimes gouttes accrochées à leurs écailles,
et il est aussi des hommes, ici et là, au cœur de l'infini des foules, qui survivent de la pauvre condensation de leur nuit intérieure.
René Pons
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